Завтра нет
Впервые я отчетливо это ощутила в средней школе. Летом заезжали в уже нежилой дом родителей моей мамы. Мы с братом собирались побежать к родственнице Марье (ее покойный муж и наш дед были двоюродными братьями).
Когда был жив дедушка, мы втроем ходили к ней в гости чуть ли каждый день. Я даже помню то ощущение, когда в наши ручки помещались только два дедовых пальца и ему приходилось наклонятся, чтобы мы могли дотянуться до его ладоней. Марья была рада гостям, каждый раз нас угощала карамельной конфетой или печеньем, а деда табаком-самосадом (собственно за ним он и ходил).
- Пойду к Марье, - говорил дед, - покурю.
Бабушка спрашивала:
- А что Марья курит?!
- Курит!
Конечно же она не курила, только выращивала табак.
И вот мы уже выросли и хотели к ней бежать за полкилометра, показаться какими стали.
Но мама нас остановила, сказала, что мало времени, и зайдем в гости в следующий раз. Нас не было бы с полчаса, вместо этого мы провели в разговорах с соседкой двадцать минут.
А потом я увидела Марью Александровну только на овальном фото надгробья.
И вот мама стояла около оградки, смотря на памятник, и всхлипывала, причитая. Я с силой держала комок в горле: "Нет! Я не буду плакать!" Нужно не рыдать над могилой, а приходить в гости, пока это возможно.
Я точно знаю, что нужно ехать к друзьям в ночь, хоть уставшей, и все время держать в голове, что завтра нет.
Этой весной я привезла свою подругу Аню в полночь в гости к ее другу, чтобы лично поздравить его с Днем рождения, они не виделись с год. Хотя, если честно, мне до скрежетания зубов хотелось покататься по ночной Москве и вскоре я уехала. Несмотря на то, что Аня ворчала, мол я бросила ее одну, меня совсем не мучила совесть, потому что по глазам было видно: Аня радовалась встрече и возможности проговорить всю ночь с давним другом.
На днях Аня же рассказала, о смерти нашего общего товарища Андрея Федоскова, ему было двадцать девять лет. Этот Новый год мы встречали большой компанией вместе с ним, получается, виделись полгода назад. Весной хотелось созвониться, узнать как у него дела, какие планы и получаются ли его проекты. Но не сложилось.
Завтра нет, не существует и не может быть.
Я всегда буду выходить из дома в ночь, в дождь, чтобы увидеть своих друзей. Раз уж нет завтра, очень хочется, чтобы было сегодня.
Посвящается памяти Андрея Федоскова (31.07.1987 - 23.07.2017 гг)
Памяти человека с горящими глазами.
Который когда-то давно на меня смотрел открытым взглядом, как на чудо, как ребенок на новогодний подарок.
Когда был жив дедушка, мы втроем ходили к ней в гости чуть ли каждый день. Я даже помню то ощущение, когда в наши ручки помещались только два дедовых пальца и ему приходилось наклонятся, чтобы мы могли дотянуться до его ладоней. Марья была рада гостям, каждый раз нас угощала карамельной конфетой или печеньем, а деда табаком-самосадом (собственно за ним он и ходил).
- Пойду к Марье, - говорил дед, - покурю.
Бабушка спрашивала:
- А что Марья курит?!
- Курит!
Конечно же она не курила, только выращивала табак.
И вот мы уже выросли и хотели к ней бежать за полкилометра, показаться какими стали.
Но мама нас остановила, сказала, что мало времени, и зайдем в гости в следующий раз. Нас не было бы с полчаса, вместо этого мы провели в разговорах с соседкой двадцать минут.
А потом я увидела Марью Александровну только на овальном фото надгробья.
И вот мама стояла около оградки, смотря на памятник, и всхлипывала, причитая. Я с силой держала комок в горле: "Нет! Я не буду плакать!" Нужно не рыдать над могилой, а приходить в гости, пока это возможно.
Я точно знаю, что нужно ехать к друзьям в ночь, хоть уставшей, и все время держать в голове, что завтра нет.
Этой весной я привезла свою подругу Аню в полночь в гости к ее другу, чтобы лично поздравить его с Днем рождения, они не виделись с год. Хотя, если честно, мне до скрежетания зубов хотелось покататься по ночной Москве и вскоре я уехала. Несмотря на то, что Аня ворчала, мол я бросила ее одну, меня совсем не мучила совесть, потому что по глазам было видно: Аня радовалась встрече и возможности проговорить всю ночь с давним другом.
На днях Аня же рассказала, о смерти нашего общего товарища Андрея Федоскова, ему было двадцать девять лет. Этот Новый год мы встречали большой компанией вместе с ним, получается, виделись полгода назад. Весной хотелось созвониться, узнать как у него дела, какие планы и получаются ли его проекты. Но не сложилось.
Завтра нет, не существует и не может быть.
Я всегда буду выходить из дома в ночь, в дождь, чтобы увидеть своих друзей. Раз уж нет завтра, очень хочется, чтобы было сегодня.
Посвящается памяти Андрея Федоскова (31.07.1987 - 23.07.2017 гг)
Памяти человека с горящими глазами.
Который когда-то давно на меня смотрел открытым взглядом, как на чудо, как ребенок на новогодний подарок.
Комментарии
Отправить комментарий